Dans la tranche des arceaux

Sommeillent les catacombes
Des courbes prises en étaux
Des instants d'outre-tombe.
Les pas brisent les pavés
Troués d'éclats cinabres
En pensée les accords torpillés
De sourire froidement macabre.
Il lui faut disloquer, heurter
Ces mouvements inégaux
Entrainer, et justifier
La perte des idéaux
Sous le sol, maintenant
Transfusion d'écarlate
Eclate le prisme dément
En biseaux d'acrobates.
***
Il y eut tant d'espoir
Que sa raison vacilla
Dans le gouffre noir
D'un monde d'apparat.





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